LES CANNIBALES
L'histoire que vous allez voir
est arrivée entre mes mains
dans un manuscrit anonyme intitulé
"Une Histoire Véridique".
Je vais vous la conter à la demande
de cet ami, italien d'origine.
Niccoló, violoniste de génie,
qui me rend visite avec une telle assiduité
qu'on parle d'un pacte
qui l'obligerait à venir me rendre des comptes.
Pure médisance...
Niccoló !
Ce conte est amateur de sang bleu,
il aime l'aristocratie.
Qui voudra bien m'écouter,
parcourra avec moi la haute société,
là où on chante au lieu de parler.
Je le conduirai à des bals et des festins.
J'éveillerai son intérêt
par des mystères, des amours et des jalousies,
ce dont regorgent les romans
qui se passent dans les hautes sphères.
Je vais commencer, me conformant à la tradition.
Niccoló, accompagne-moi
au son d'une mazurka !
Marguerite est une femme fatale,
de celles qui attirent les passions irrésistiblement
Jeune fille, celui qui par malheur l'aura regardée
se prend pour Roméo.
Mariée, il ne manquerait pas de Werthers
qui se brûlent la cervelle
pour susciter en elles des regrets.
Mais pourquoi est-elle songeuse et triste ?
J'ai quelque espoir !
Vanité, Don Juan !
Écoute, dans ces campagnes,
je suis presque un vétéran.
Je me vante d'avoir de cette main
arraché les voiles de la plus chaste pudeur.
Pourtant, Marguerite...
Elle est femme.
Je la sens prête à céder.
Qu'est-ce qui t'en assure ?
De petites faveurs, un regard...
Illusions d'amour propre. Crois-moi.
La coupe d'ambroisie
qui tempère les soifs d'amour,
ce n'est pas elle qui la portera à tes lèvres.
Elle est de ces rares femmes
qui n'ont qu'un cœur
et ne le donnent qu'une fois.
Peut-être puis-je obtenir...
Ce qui est déjà à un autre ? Certainement pas.
Alors Marguerite...
Aime !
Elle t'aime, Baron ?
Non, pour mon malheur.
Alors qui ?
Le vicomte...
Monsieur le vicomte d'Aveleda !
Que va-t-il dire ? Que va-t-il faire ? que va-t-il arriver ?
Qu'apportera-t-il ? Que chantera-t-il ?
Quel mystère ! Quel regard !
On dirait une créature de Byron ! Quel romantique !
Mille bruits extravagants courent !
Nous savons qu'il vient d'Amérique. Qu'il a vécu au Brésil.
Il a vécu là-bas, il y était aimé.
Aimé des sages et des savants.
Aujourd'hui, il vit comme un prince.
L'argent coule à flots. Il a acheté des palais.
Il chante comme un ange
et ne veut pas se marier.
Situer l'action dans son cadre,
c'est la première obligation du conteur. Je le sais.
Cependant, je me soumettrai plus volontiers
aux criailleries de la critique
que de fixer l'action de ce conte
dans tel ou tel pays.
Le manuscrit se tait sur ce point.
Imaginez donc le bal où vous voudrez,
dans le palais le plus fastueux que vous connaissiez.
J'en sais un à Lisbonne... mais je me tais.
Revenons au festin.
Nous l'avons quitté troublé
par l'entrée du singulier vicomte d'Aveleda.
Tu lui as parlé ?
A l'instant même.
Alors ?
Je ne sais ce que je ressens.
Je n'ai jamais rencontré un tel homme.
Tu ne m'as pas trompée. j'en tremble encore.
Savez-vous que votre tristesse nous afflige tous.
Pourquoi êtes-vous toujours triste ?
Je ne sais pas faire feindre des joies distantes.
Je respecte votre chagrin mais une telle ostentation...
Les apparences du luxe peuvent parfois servir
à cacher des misères.
Certains rires, vous ne l'ignorez pas,
peuvent cacher des larmes.
Je pressens un malheur.
Je ne me plains pas.
Je ne vous plains pas. Mais je ne suis pas indifférente
à la douleur d'un autre. Vous en doutez ?
Oui, car ne me tendez-vous pas du poison
par cette main blanche comme l'innocence ?
Moi ?
Le miel de votre voix angélique a le goût âcre,
permettez-moi de vous le dire, de absinthe
Paroles flatteuses ou ironiques ?
Serais-je malheureuse au point d'aggraver votre tristesse
par ma seule présence ?
Vous faites pire.
Pire encore ? - Bien pire.
Imaginez un voyageur perdu dans le désert,
brûlé par le soleil, mourant, affaibli,
au bord d'un torrent profond
qu'il ne peut atteindre.
Si vous pouvez concevoir le supplice de ce malheureux, dites-moi:
Comment puis-je vous regarder,
écouter votre voix céleste
et ne pas sentir mon cœur fondre en larmes
et comparer ce que je suis,
avec ce que je fus ou ce que j'aurais pu être.
Je ne sais si je vous ai compris.
mais ce voyageur ne devrait pas perdre espoir.
L'espoir ? Dans un désert ?
La foi pourrait vous secourir.
Comment ?
Je ne sais... un miracle de la Providence...
La Providence... J'ai tant usé mes yeux à sa recherche
que je me suis, un jour, réveillé aveugle.
Aveugle ? Avec ces yeux...
Si je pouvais ne pas les avoir !
Ne pas vous voir c'est ne pas voir que la terre est loin du ciel
et que tout est impossible entre nous.
Impossible, pourquoi ?
Pourquoi ces énigmes,
comme si vous vouliez me martyriser ?
N'avez-vous pas encore deviné ?
Faut-il que les lèvres disent tout ce que l'on ressent...
Eh bien, je le ferai donc.
Si votre bonheur dépend de moi,
venez le chercher.
Venez le recevoir.
Il est à vous.
Impossible.
Impossible ?
Oui. Un aveugle devine les merveilles
qui l'entourent sans les voir,
sans pouvoir les contempler.
Que dites-vous ?
Je vous adore, Marguerite,
sans pouvoir... rien de plus.
Vous voulez ma mort !
Je vous aime trop pour vous souhaiter une vie chimérique.
Chimérique ? Quelles chimères ?
Parlez. Ne voyez-vous pas combien vous me peinez ?
Je ne puis dire qu'un mot,
autrefois consacré dans l'Apocalypse
et maintenant abâtardi par abus
dans les dénouements romanesques.
Ce mot ?
Mystère.
Je ne sais quelle peine
ont méritée les protagonistes
de cette histoire véridique
pour aller, étrangers aux plaisirs divins de ce bal,
s'enivrer de propos qu'on ne supporte qu'au théâtre.
Toutefois, un observateur attentif
pourrait discerner derrière les tentures
deux yeux hagards jetant parfois des éclairs.
C'était Don Juan.
Dans un roman, il devrait, lui, Don Juan,
serrer dans sa main fébrile
le manche d'un poignard luisant.
Mais laissons le poignard
au magasin des accessoires.
Je vous en prie, Madame,
aidez-moi à convaincre votre invité
de chanter une de ces mélodies anciennes
qui l'ont rendu fameux.
Il ne pourra vous le refuser.
Madame.
Ne vous dérobez pas:
Une mélodie, s'il vous plait.
Silence !
Le silence se fit.
Aussitôt, s'éleva la voix
inspirée du vicomte.
Écho ! Écho !
Écho
était le titre de cet air
tiré de la légende
de la triste nymphe.
Écho !
Tendre nymphe passionnée,
malheureuse,
tu brûles d'un amour sans espoir.
Le chant était si parfait,
si persuasif, que chaque note
tourmentait le cœur
d'émotions indicibles,
venins très suaves.
Écho ! Malheureuse,
disparue à jamais,
de toi survit seule
ta voix plaintive.
Marguerite,
plus blanche que les camélias,
écouta jusqu'à la fin sans respirer.
Elle disparut ensuite.
Et loin du bruit
éclata éperdument en sanglots.
Aimez-vous comme moi
ce vague crépuscule
qui précède le matin ?
L'imagination
y devient plus vive
et voit en toute chose
une forme allongée,
un visage imprécis.
Cette imprécision
ravit l'esprit.
Dites: ne le ressentez-vous pas ?
Cette extase dont vous parlez,
je la connais depuis longtemps.
Il devait en être ainsi.
Une voix intime me dit tout bas
qu'il est des âmes jumelles
par la pensée et le sentiment.
Ne le croyez-vous pas ?
Que sais-je ? Je doute...
Le malheur, y croyez-vous ?
Je le vois. Je le sens dans chaque membre,
dans chacun de mes membres.
Et de moi, vous doutez aussi ?
Vous, pauvre enfant,
abusée par ce monde trompeur
qui méprise la vertu
et courtise l'apparence !
Le malheur suprême de mon être
tient en ces mots.
Mon cœur est ardent
mais pas une femme, pas une seule,
ne trouvera dans mes bras
les tendresses d'un époux
qui la chérit par l'esprit.
Car le marbre est froid
et la terre friable.
Cessez de parler par énigmes !
Si vous dites
avoir un cœur ardent,
C'est que vous aimez...
Du fond de mon âme !
Et une femme pourrait vous résister ?
Laissez-moi en douter...
Vous n'imaginez pas que cette noblesse,
que vous voyez en moi,
peut-être, puisse, abriter un indigne brigand.
Je veux me laisser même aveugler par la vanité
et croire être aimé.
Pensez-vous que l'amour me soignerait
si, sous cet habit,
la lèpre,
le cancer, la gangrène
me rongeaient le corps...
Quelle nuit de noce
pour la jeune fille innocente et sensible...
Vous n'arrivez pas à m'effrayer.
Je me sens vouée
aux causes héroïques,
à un destin rare !
Je veux le croire.
Aussi vais-je vous poser une question étrange, originale:
Si j'étais inerte,
cadavre vivant,
animé par artifice,
avec un cœur vivant, qui bat,
un cerveau pensant,
mais le corps mort,
pourriez-vous alors m'embrasser
sans répugnance ?
Poser votre front pur
sur le sein d'un cadavre ?
Quelle extravagance ! Mais soit...
Je répondrai à votre étrange question.
Que Dieu me soit témoin:
si le lit nuptial
était dans un cimetière,
c'est là que je le voudrais
et le désirerais.
Ma voix tremble, mais du poids de la vérité.
Je n'exagère pas. L'amour n'exagère jamais.
Marguerite !
Henri !
Pardon, Madame, si j'ose vous importuner.
Je n'ai pu résister
à la tentation d'avouer mon infamie.
J'ai assisté en cachette à ce qui vient de se passer
afin de pouvoir maintenant me délecter de votre honte.
Madame,
votre amant...
Monsieur ! - Calmez-vous.
Je suis assez généreux
pour ne pas jeter de vaines injures
sur un rival absent.
Je serai discret.
L'espoir me suffit
que vous transmettrez au vicomte
une mauvaise pensée qui m'occupe.
Dites-lui, Madame,
que je brûle de savoir
si une balle est capable de traverser
le crâne d'un gentilhomme.
Marguerite, honteuse,
garda pour elle les menaces de Don Juan.
Quel accueil celui-ci allait-il recevoir
aux noces du vicomte ?
Le festin était splendide.
Et la fiancée ?
Comment ne serait-elle pas ?
Autour d'elle, il y avait la fine fleur de la société,
ses meilleures amies,
son heureux père et ses deux frères.
L'un s'était lancé
sur les sentiers scabreux de la magistrature,
l'autre dans les plaines marécageuses
du dandysme urbain.
Surtout, elle avait près d'elle
son époux, l'élu de son âme.
Les ambitions mondaines peuvent-elles aller plus loin ?
Un jour comme celui-ci,
avez-vous vu comme c'est étrange,
le marié s'assied à table avec les mains gantées.
Ses gants, on dit qu'il ne les retire jamais !
Quel homme fascinant !
II a l'air d'un nécromant !
II fait peur !
Bien sûr, personne ne dit de mal des époux.
Je porte un toast
et brûle un grain d'encens
sur le saint autel
de la candeur et de l'amitié.
Je prédis des plaisirs
semblables à ceux qui vibrent dans mon cœur
et brouillent ma vue.
Je lève donc mon verre
oubliant la tradition
de faire des vœux dérisoires
au couple que l'on fête.
Comme César,
à Rome, dans le cirque ensanglanté,
jetais aux lions les chrétiens résignés,
je vous salue, amis,
et voue l'épouse à l'époux.
On n'a jamais entendu
un toast aussi étrange à un repas de noce.
Je sens le goût âcre de l'absinthe.
Elle ne se dissipe pas la fumée
de cette flamme vaine !
Je l'adore plus que jamais.
Mon amour est un tigre qui dévore ce qu'il aime.
Par Bacchus ! Don Giovanni !
Personne ne vit Don Juan revenir du jardin.
Il méditait certainement quelque projet...
Mais ne révélons pas
les secrets les plus intimes des êtres...
Revenons à la fête.
On n'explique pas un bal...
En des temps moins civilisés,
on aurait cru à un prodige
et le vicomte, même avec de l'eau bénite,
n'aurait pu conjurer sa canonisation.
A minuit, les salons étaient déserts.
Et Marguerite, pudique,
versant des larmes d'ineffable douceur,
embrassa son vieux père et ses frères,
les conduisit à leurs appartements
et finalement
passa le seuil de sa chambre enchantée.
Elle tressaillit en jetant les yeux sur les rideaux blancs,
brodés d'or fin,
enveloppant de mystère le lit nuptial.
Par la fenêtre ouverte,
elle vit la lune,
sentinelle infaillible en pareilles circonstances,
illuminant le feuillage compact
qui parfumait la brise.
Cœur de vierge,
qui défaille d'émotions,
la première nuit d'amour,
pris de vertiges séducteurs,
amplifiés sans doute
par l'harmonie vague des sphères
qui devient alors perceptible aux mortels...
en récitatif pur
doit-on préciser au nom de la vérité.
Mais où est l'époux
qui ne tombe pas à ses pieds ?
Henri, qu'as-tu ?
Tu ne me réponds pas ?
Pardon, Marguerite. Je pensais...
A quoi, mon seigneur et maître songeur ?
Connais-tu l'histoire de Hero et Léandre ?
Je l'ai lue, petite. Tu pensais à elle ?
Je lui trouve quelque ressemblance avec la nôtre.
Sérieusement ?
Bien sûr.
Où est donc la tempête
qui va nous briser ?
Ce n'est pas la mer
mais une sépulture qui nous menace.
Je serais heureux de n'avoir
qu'à lutter avec l'Hellespont en fureur.
Malheur à toi, innocente,
qui ne vois éclater en colère
sur ta tête les vagues du Destin !
Ne m'effraie pas !
Qui au monde pourrait menacer notre amour ?
Vois-tu ce flacon de cristal ?
II suffit d'une cuiller de l'acide qu'il contient
pour causer la mort en une minute.
Au dehors, dans le jardin,
on poussa un cri semblable
au glapissement du sanglier saisi par surprise.
C'était Don Juan.
Il avait médité une histoire de sang,
mesuré l'effort de son âme et senti
que lui convenait le nom d'assassin.
Malheureux Don Juan,
méprisé, raillé,
sans le moindre espoir,
je lutterai contre le Destin.
Je ne serai pas seul dans le malheur.
Il mourra celui qui m'a perdu.
Tu me fuis ?
Tu aurais mieux fait,
que de souffrir à mes côtés.
Mais crois-tu à mon amour ?
Sais-tu comme je t'aime ?
Comme un moribond
aime la vie qui lui échappe.
Alors, aime-moi !
Tes énigmes,
l'air qui t'entoure,
me pénètrent de froid et de...
Et de peur !
Oui, d'une peur
que je ne saurais expliquer.
Malheureux Don Juan,
poursuivi par le Destin,
permettre qu'elle se livre au rival
qui me l'a volée ?
Ah non !
II mourra celui qui m'a perdu !
Dis-moi qui tu es,
je n'arrive pas à te connaître.
Je suis une pauvre âme
sans corps, pour l'abriter,
un cœur ardent dans un corps froid
comme la pierre d'un tombeau.
Je te l'ai déjà dit une fois.
Tu n'a pas voulu écouter.
Te fiant aux apparences,
tu n'a pas pensé à ce que je te laissais entendre.
Tu m'aimais !
J'ai voulu tout te dire.
Je n'ai pas pu...
J'ai eu peur qu'un souffle ne dissipe
la vision angélique.
Je reconnais que je t'ai sacrifiée...
que je t'ai entraînée peut-être dans ma chute.
Dans ta chute ?
Mais non ! j'ai un dernier espoir.
Si je le perds,
je t'ai montré le poison choisi.
Tu serras veuve,
vierge et très riche...
Ange, ne pleure pas !
Malheureuse ! Pauvre innocente !
Tu l'as bien dit !
Je t'ai rencontré
et j'ai commencé à vivre un rêve.
Je t'ai adoré auréolé d'un mystère irréel.
Pauvre innocente !
Insoucieuse du monde, je ne connaissais
que les illusions de la passion.
Comment pouvais-je soupçonner
que l'homme qui m'avait asservi
était un réprouvé,
un grand criminel ?
Mais je te vois pleurer
des larmes de remords.
Aie confiance en moi, ouvre-moi ton passé.
Je te donnerai mon amour pour pénitence
et pour absolution un baiser.
Destin ingrat !
Don Juan,
tu mourras, mais après
t'être vengé !
Viens, épouse bien aimée,
il est temps d'être franc.
Il n'y a pas dans mon passé
la tache du moindre crime.
S'il y en avait un, il emporterait mon châtiment
au fond impénétrable de ma conscience.
Et tes baisers
en seraient le baume.
Mais non !
Viens ici et écoute.
Es-tu courageuse ?
Parle.
Te souviens-tu de la promesse que tu as faite,
frémissante de passion et de crainte ?
J'ai fait... tant de promesses !
Tu as promis de me suivre au cimetière.
si là était notre lit nuptial.
Sainte Vierge ! Que dis-tu ?
As-tu menti ?
Lèvres d'ange ne mentent pas.
Viens dans mes bras froids,
embrasse le corps inanimé d'un défunt.
Que crains-tu ?
Qui es-tu ?
Viens !
Je défaille ! Quelle terreur !
Si du moins, c'était un songe...
C'est un songe parce que
Je ne suis pas un homme.
Horreur !
Qu'es-tu donc ?
Une Statue !
Un nouveau mythe,
le centaure moderne,
moitié homme, moitié machine.
J'ai dans mon sein un cœur humain qui t'adore.
Cette tête torturée est humaine,
mais jambes et bras sont postiches, mécaniques.
La nuit, il faut les retirer.
Veux-tu m'aider ?
Tu t'évanouis !
Et le courage, l'héroïsme
que l'amoureuse me promettait !
Femme ! Tu es comme les autres !
Des promesses... des mots !
Je n'ai pas changé.
Que te manque-t-il, femme ?
Aime-moi comme je suis !
Je suis à toi !
Allez dire à cette ingrate
que la bouche qui a chanté des mélodies ensorcelantes
brûle dans le feu qu'elle a attisé !
Quand monsieur Urbano Solar,
bienheureux père de Marguerite,
ouvrit ses paresseuses paupières,
encore engourdies des caresses du sommeil,
les aiguilles de l'horloge
marquaient dix heures et quelque.
Le saint homme ne se réveillerait pas si tôt
si l'estomac, par cris irréguliers,
n'accusait un certain vide
qu'il avait en horreur.
Il avait horreur du vide au point
que dans la perspective d'un solide déjeuner,
il sauta du lit, se vêtit en hâte,
passa la main dans ses cheveux rebelles
et partit à la recherche des époux
et de ses fils.
Le vicomte, où est-il ?
Et Marguerite ?
Où sont les tourtereaux ?
Tu ne les a pas vus passer ?
On dirait que le vicomte a voulu nous mettre à l'épreuve
en se faisant attendre pour déjeuner.
Mais je suis vieux et malin,
Je me suis vengé,
en allant les appeler dans leur chambre.
Vous avez taquiné sa pudeur masculine...
Oh non, rien de tout ça !
Comment donc ?
La chambre était déserte,
mais pleine d'une odeur...
D'ambroisie...
Non, de viande rôtie !
Mon gendre, j'en suis sûr,
est un homme aux caprices insondables,
excentrique comme personne.
On ne sait pas où il est.
On ne l'a pas vu sortir.
Il a disparu avec la mariée.
Mais il a laissé sur les braises
un morceau de viande énorme, carbonisé,
mais la partie supérieure ferait reculer
le plus triste manque d'appétit.
Viande de quoi ?
Ce doit être une rareté,
une spécialité du vicomte.
J'ai aussitôt pensé pour le punir,
et il en rira,
manger son déjeuner avec vous, par plaisanterie.
Ne serait-ce pas trop indiscret ?
Je le prends sur moi.
Vite, avant qu'ils ne reviennent !
Peu après, le vieux plaisantin entrait
avec ses fils dans la chambre nuptiale,
muni des ustensiles nécessaires
à ce notable festin.
Mais quelle déception !
La viande était visqueuse, fade, douceâtre.
La longue expérience d'Urbano Solar
n'arrivait même pas à la découper convenablement.
Et seul son très brutal appétit
le poussait à dévorer ce met sans saveur.
Entretemps, le dandy picorait
indifférent à l'ingratitude du plat
et le magistrat tombait dans un abattement rêveur
fixant d'un œil effaré
la configuration du morceau
replacé là où on l'avait trouvé.
Que l'un de vous aille chercher sel et moutarde.
La viande d'agneau est sans saveur
et un peu écœurante..
Mon père ! Frère !
II y a un mystère à coup sûr étonnant.
Le lit est intact. Il n'a pas même été défait.
Et les domestiques assurent
que personne n'est sorti de cette maison et...
Effrayés, ils interrompirent tous trois le banquet,
dont l'unique plat se composait
de la chair du vicomte,
qui doit être plus fine
que tout autre animal moins noble.
Puis, pris tous trois en même temps d'un même pressentiment,
ils échangèrent de rapides regards
et volèrent au jardin,
où les cris redoublaient.
Qu'est-il arrivé ?
Parlez !
Dites ce qui s'est passé.
Ah, quel malheur ! Vous ne pouvez pas savoir !
Anselme !
Toi qui n'as jamais menti ou désobéi,
pourquoi t'obstines-tu ?
Je t'ordonne de parler !
La demoiselle, la malheureuse !
Qu'est-il arrivé ?
Elle est morte !
Morte !
Quel malheur ! Sainte Vierge !
Don Juan aussi ?
Non, il vit encore.
Il peut être sauvé.
J'ai appelé le médecin.
Savez-vous, monsieur le Chapelain,
si Don Juan a tué ma sœur ? - C'est lui qui l'a tuée ?
Madame la vicomtesse s'est suicidée.
Parle plus bas.
Il faut éviter le scandale.
Marguerite aurait tué Don Juan ?
Monsieur Don Juan s'est suicidé.
Le vicomte s'est peut-être suicidé aussi...
Tout le monde se suicide...
Votre maître s'est-il aussi suicidé ?
Je ne sais pas.
Mais voici quelqu'un
qui pourra vous éclairer.
Il est arrivé ?
Le médecin ? II arrive. Courage !
Que m'importe le médecin. je vais mourir de toute façon.
Qui attendez-vous ?
Le père de cette malheureuse.
Me voici...
Ecoutez-moi et absolvez-moi.
Je vous confesse mon crime
avec la candeur de celui qui va mourir
J'ai adoré votre fille.
Je l'ai aimée avec passion, puis avec rage
quand je l'ai sue prête à céder
aux caprices du vicomte.
J'ai juré vengeance !
Je les ai épiés cette nuit.
Dévoré de jalousie,
furtivement, je me suis approché de la chambre nuptiale.
A ce moment, a retenti un cri d'agonie.
J'ai vacillé.
D'autres bruits ont suivi
de corps tombant et roulant...
Je suis entré... Horreur ! Je n'ai vu que le marié.
Oh, vision infernale !
J'ai fui terrorisé dans le jardin
J'ai trébuché sur le cadavre de Marguerite.
C'était la fin. Je me suis tiré une balle.
Mais la mort est une marâtre !
Absolvez-moi...
J'ai mal aimé votre fille.
Monsieur Don Juan, je n'ai plus de fille !
Quant à l'absolution,
voici quelqu'un dont c'est le métier.
Mais dites: comment était le vicomte ?
Cherchez-le
dans les flammes de...
Dans les flammes... - Le vicomte...
Le rôti...
Urbano Solar, pris de panique, quitta le jardin.
Il entraîna avec lui ses fils
qui, stupéfaits, respectaient
l'angoisse silencieuse de leur père.
Ils entrèrent finalement dans un salon,
fermèrent de l'intérieur.
Les jeunes gens se prostrèrent, brisés sur un sofa...
Cette vie est une plaisanterie sanglante
qu'il faut payer d'une autre plaisanterie.
Les larmes, laissez-les aux femmes,
qu'on ne dise pas qu'on leur prend tout.
Je suis calme.
Qu'importe le vicomte...
Vous avez compris ? - Oui !
Nous l'avons mangé.
Et il ne nous a même pas plu !
Nous l'avons mangé !
Nous l'avons mangé et nous n'avons même pas aimé !
Qu'importe... J'ai perdu ma fille chérie.
Marguerite, je t'ai perdue !
Comment l'ai-je perdue ?
Et quand ? En quel endroit ?
Confiant dans la bonté de Dieu,
je lui ai demandé la mort...
En vain.
Cet esprit tout-puissant,
tyrannique, cruel,
qui n'écoute pas les prières d'un pauvre vieux respecté
et lui refuse la mort,
n'attend que des blasphèmes !
Le mien est bref. Adieu ! Je me suis suicidé !
Quoi ! Vous aussi !
Oui, je me tue ! J'en ai assez ! J'ai besoin de repos !
Si vous vous tuez, nous nous suivrons.
Merci. Que s'éteigne la lignée des Solar.
Tuons-nous ! Tuons-nous !
Marguerite nous attends.
Allons rejoindre notre sœur
Le pire, c'est que le vicomte...
Nous l'avons mangé et il ne nous a même pas plu !
Un moment ! Un mot ! - Bref !
Le vicomte était multimillionnaire...
Il disait souvent n'avoir pas d'autre famille.
Son épouse légitime est morte.
La pauvre ! - Aussi...
Rejoignons notre sœur.. - Pas du tout !
En principe et jusqu'à preuve du contraire,
nous sommes les héritiers légitimes.
Nous ?
Nous !
II y a un problème.
Le cadavre est méconnaissable...
Nous l'avons mangé...
Nous sommes perdus...
Non !
Je suis juriste.
Je trouverai une solution.
Il se turent...
Dans ce court silence,
le magnanime docteur observa
que le visage fraternel
resplendissait de plus en plus
comme si un soleil prometteur
achevait de dissiper des nuages de tempête.
Le cas est compliqué.
Mais... Nous gagnerons.
Sauvé !
Nous gagnerons !
A nous les millions !
Gloire à Dieu au plus haut des cieux !
Gloire à toi dans les affres de la justice !
Et ils se jetèrent sur le magistrat
comme des molosses sur la peau coriace
d'un jambon de Lamego.
Traduction: Jacques Parsi